Белая мгла... Белый снег, белое небо, не за что уцепиться глазом. Белое безмолвие, и только ветер гонит поземку, иногда встречаются торосы. Быстро и неожиданно, и главное - не вылететь из седла, или еще хуже - не перевернуться. Только более острожная езда может спасти. Иногда черные рыбаки кучкуются, как пингвины. Но и их мало, так как февраль - рыба спит по ямам.
Говорят, по эхолоту видно, что стоит она в три-четыре метра, как сельдь в банках. Брюхо к спинке, бочок к бочку - плотнячком и вся по ямам. Даже хищник им нипочем и только бело безмолвие... От долгого глядения на это начинаются мерещиться голубые столбы, идущие вверх. Заплутать раз-два плюнуть. Сколь ямщиков так сгинуло на просторах снежных степей.
А здесь кругом заснеженный лед. Куда несет тебя снегоход - и сам не знаешь. Лишь бы глазу уцепится за что-нибудь, увидеть знакомый силуэт в белесой мгле. Но седце, но душа поет. Боже, как мы суетно живем, все нам что-то надо. А ведь ничегошеньки и не надо...
Видеть бы эти снега и это белое безмолвное пространство... Как легко и хорошо понимаешь этих пингвинов-рыбарей. Пусть и не клюет, но истинное счастье у них точно есть.